Retrato Letras

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un seductor Mañara ni un Bradomin he sido

- ya conocéis mi torpe aliño indumentario -;

mas recibí la flecha que me asignó Cupido,

y amé cuanto ellas pueden tener de hospitalario.



Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,

pero mi verso brota de manantial sereno;

y más que un hombre al uso que sabe su doctrina,

soy en el buen sentido de la palabra, bueno.



Desdeño las romanzas de los tenores huecos

y el coro de los grillos que cantan a la luna.

A distinguir me paro las voces de los ecos,

y escucho solamente, entre las voces, una.



Converso con el hombre que siempre va conmigo

- quién habla solo, espera hablar a Dios un Día- ;

mi soliloquio es plática con este buen amigo

que me enseñó el secreto de la filantropía.



Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.

A mi trabajo acudo, con mi dinero pago

el traje que me cubre y la mansión que habito,

el pan que me alimenta y el lecho donde yago.



Y cuando llegue el día del último viaje,

y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,

me encontraréis a bordo, ligero de equipaje,

casi desnudo, como los hijos de la mar